我们都有自己的故事，别人无法看透，有自己的眼泪，自己的欢笑，不强求别人理解，也不奢望多少的知音。只有我们自己能透过内心俯察心声，我们是躯体的主，只有我们自己，孤独的保守着一份记忆，一颗心，一段漫长的路。我们，一个独立的存在，一个有故事的人。
月亮泻下流光，长夜是它的记忆，街灯孤独的驻守，若月亮是它的情人，等待是它的记忆。但我们的记忆不同，我们经得起春秋的更替，经得起世事的变迁，经得起风花雪月，也经得起悲伤离合。我们不断在走路，成为别人眼中的过来人，也成为初来者。我们的境遇伴随记忆的成长，我们的回忆也渐行渐远。
再读“童年”，难免一种遥远的疲惫，彷如一篇熟读的情诗，缺少了表白的爱意。遗忘的可怕，是把我们经历的收获化作虚无。已是一条无法回头的路，却仍然忘了沿途的风景.....
所谓人生如戏，我们扮演着不同的角色，投入并演绎着自己的哲学。但回归心底，是否仍然只有独一的自我守候着心绪的纠结与衍生？到底活着是让未来的回忆更显得弥足珍贵，就像我们的童年，已经恍然过去，残存的记忆碎片却教予我们爱的定义，生的哲学，义的领悟。
我们同时也是他人的回忆，在众生芸芸中独立却不孤独地存在着。感谢上苍给予我们守护记忆的能力，才使我们走过的路漫长，却不孤单，风雨，却不冰寒。
记忆中童年的样子，若乳白般无瑕，也如漆黑般隐约。我们与童年擦肩而过，不停地改变，越发的成熟，却与最初的纯净心智渐渐地背道而驰，今看花月浑相似，安得情怀似往时。每每想起儿时的自己，莫名的伤感与悸动便蓦然心头。是世俗的浸染使我们变得不再单纯，还是岁月的磨砺使我们趋于完善？无从得知，便追根求源.....
我喜欢在雨后的风中，寻找小草嫩绿色的清新气味,我喜欢采一片绿油油的叶子，细看它的纹理，挤出乳白色的粘液；萧萧的落木声中，也常常留我嬉戏踩踏的脚印；喜欢把胆怯的蜗牛放在桌面上赛跑，学习各种动物的模态和声音；我喜欢把听过的笑话逗得别人捧腹大笑才有满足感；我喜欢把心事通通和家里的狗分享，说很久也不厌烦；喜欢两只手叠放在桌面上，企图告诉老师我很认真；我喜欢把衣服束到裤子里；喜欢把两颗纽扣全部扣上；我喜欢给喜爱的东西铭记购买日期，看着它与我陪伴的时间。
种种太多的“我喜欢”，也塑造了童年时我的种种“我曾经”......
我曾经在200电话机前，一听到母亲的声音，就酸着鼻子哭了半个小时；我曾经为一个因为笨而被欺负的同学挺身而出，当我们被别人同时用脚踩在地上时，四目对视，我感到辜负了他，但后来我们成了好朋友；我曾经认为，戴红领巾是一件非常光荣，非常神圣的事情，每次戴上，我都非常仔细；我曾经因为无聊走路假装扭伤脚，老师误以为真，在我的汤里给多了汤料，我感觉欺骗了她；我曾经因为觉得某个同学很孤独，帮他打了半个学期的汤，每次端到他桌面上，我都说一声“我们是朋友，不要谢我”，半个学期后他转学了，我常常想起他；我曾经问一个画画很厉害的同学，怎样才能画出好画，他说“做一个善良的人”，自此，这句话无时无刻约束着我，偶然一次与他道谢，他竟说“我没有说过这句话，真的不可能！”；我曾经和一个同学天天约好打架，每次都是我输，一天他无精打采，被我摔倒在地，我立马扶起他，猛地说“对不起啊，我不是故意的”，事后我处处让着他，成为最好的朋友；我曾经在一场单车比赛中途摔得遍体鳞伤，因为对手停下来等我，并且我最后还赢了，我别过脸大哭，却无关伤痛。
人们常说青春是懵懂的年华，若白驹过隙，忽然而已。不时感叹儿时的幼稚，思想的单纯，仿佛复杂的思维缜密得处处计较万无一失，方才是成熟的象征，人们，往往急于成长，然后又哀叹失去的童年。
回忆着，不禁觉儿时的自己伫立在跟前，像老照片里，“我”眼珠子望着镜头，开心的咧起嘴微笑，手里摆着一个“V”字，咔的一声，就蹦蹦跳的跑去母亲的身旁索要相机，那时，母亲的笑容还是老照片里的摸样，没有皱纹，那么年轻。我看着“我”矮小的背影，褶皱的童装，仿佛我与那个“我”再也连接不上，唯独月色依旧，“我”变成了我。
应笑老来不知趣，无悔年少时。怎凭岁月的变迁，动容我们内心的净土。感慨归感概，过多的留恋难免滞缓我们前进的步伐，只要不忘了初衷，那个真实想法的自我，又如何会让杂质趁虚而入？
回忆总是夹杂着暗淡明灭的忧伤，恰如腊梅，在严寒飘雪之际才显得更加迷人。恍若人生失去了后悔，容得往复的择决直至通往心中所慕，那径直的花园，失去了柳暗花明，免去了狂风骤雨，淡去了风起云涌，将是多么的无趣啊？
我们都有自己的故事，别人无法看透，有自己的眼泪，自己的欢笑，不强求别人理解，也不奢望多少的知音。我们是故事的主角，只有故事到了结尾才离场，我们也走进别人的故事，也把别人收容在自己的故事里，我们，一个独立的存在，一个有故事的人。
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